PCE Distrito Arganzuela el 18/06/2010 - 22:08 nos informa:

Fallece el escritor y periodista José Saramago a los 87 años

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El PCE de Arganzuela rinde homenaje a uno de los mejores prosistas: "Muere Saramago y lloran las piedras del mundo"



El escritor y militante del Partido Comunista Portugués, José Saramago ha fallecido en torno a las dos menos cuarto, hora peninsular, a la edad de 87 años, en su casa de la localidad de Tías en la isla de Lanzarote. El destino ha querido que José Saramago fallezca la misma semana, cinco años y cinco días después, que su amigo e histórico Secretario General del Partido Comunista Portugués, Álvaro Cunhal.

El autor comunista de tantas obras maestras y de una gran lucidez para reconocer el mundo en que vivía, con todas las contradicciones que el vivir conlleva, fue poeta antes que novelista, además de periodista, de ahí su inquebrantable preocupación social y exigencia estética que ha marcado su obra hasta hoy.

Este hijo de campesinos pobres y sin tierras, que nació en 1922 en Azinhaga (Ribatejo) tenía tres años cuando su familia emigró a Lisboa, continuó viviendo las penurias obreras de la ciudad, formándose en la biblioteca pública de su barrio mientras trabajaba en un taller, pues tuvo que abandonar la escuela para ayudar a la familia en la que su hermano Francisco, dos años mayor que él había muerto.

Saramago trabajó como administrativo, empleado de seguros y de una editorial; se había casado y divorciado de su primera esposa, publicó tres libros de poemas, ingresó en el Partido Comunista -clandestino durante la dictadura de Salazar- y, sobre todo, consagrado como periodista.

Su enorme obra literaria como 'Manual de pintura y caligrafía' (1977), 'Levantado del suelo' (1980), 'Memorial del convento' (1982), 'El año de la muerte de Ricardo Reis' (1984), 'La balsa de piedra' (1986), 'Historia del cerco de Lisboa' (1989), 'El evangelio según Jesucristo' (1991) y su 'Ensayo sobre la ceguera' (1995). Una nueva etapa se abre con 'La caverna', 'El hombre duplicado', 'Ensayo sobre la lucidez' o 'Las intermitencias de la muerte', donde reflexiona sobre el consumo, la sociedad de masas, la democracia o la muerte, que aparecen tras hacerse la pregunta: "¿qué pasaría si?"; si la gente votase masivamente en blanco en unas elecciones; si alguien decidiese vivir al margen de la economía capitalista; si se encontrasen dos hombres totalmente idénticos o si la gente dejase de morir. Preguntas que José Saramago intentaba responder desde la crítica a la sociedad en que vivía y que se fundamenta en la explotación y degradación de las gentes, los pueblos o la naturaleza.

En 1998 gana el premio Nobel de literatura, convirtiéndose en el primer escritor de lengua portuguesa en ganar este premio. Su última obra publicada ha sido 'Cain' (2009).

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Saramago, comunista

Secretaría de comunicación del PCE / 18 jun 10

Muere Saramago y lloran las piedras del mundo. Lloran en las barriadas pobres y en los despachos de los revolucionarios de salón. Muere Saramago y los comunistas del mundo, cada uno de su padre y de su madre, un hilo rojo nos une y nos separa, recuerdan la voz potente, alzada del suelo, voz de la memoria, de uno de los referentes éticos de la izquierda mundial.

Campesino, autodidacta, escritor de prosa densa y verdadera, periodista, animal político, describía el mundo de la explotación y la terrible deriva del capitalismo hacia la nada. Manos grandes, como si quisieran consolar el dolor de la tierra; pelo cano, escaso, figura firme y flexible como el junco (Mao, dixit), Saramago era barricada y referente, clavel revolucionario, Grándola, y conciencia singular, colectiva, de los parias. Escribo estas líneas y le pido a mi nieta Lola, muy triste, que ponga la canción de Zeca Afonso. A los viejos las muertes, sabido es, nos afectan poco. Será por no sentir su cercanía. Polvorientas, las mejores novelas de José, reposan en los estantes superiores de la biblioteca. Hace años que no transito por ellas. He seguido leyendo a Saramago con complicidad comunista, como si me importaran sus textos. He sido fiel a pocas cosas: unos principios antiguos, amistades, lecturas. Cada vez que Saramago publicaba una nueva novela alguien me la regalaba. Reconozco que lo leía a saltos, como si su prosa me recordara lo que somos: reconozco también que ya sólo quiero olvidar.

Dentro de unos años, leeremos a Saramago como uno de los prosistas que mejor describió el viaje a ninguna parte del capitalismo, de la democracia moderna. Otros, la mayoría, pasearán por sus páginas destacando su elaborada prosa, su forma ejemplar de concebir los diálogos, lo apesadumbrado de su voz, centinela en un campo incendiado. Leerán un autor descontextualizado, fuera del mundo, y muchos no comprenderán que, al menos durante veinte años, fue un referente ético de la izquierda comunista. ¿Comunista? No estaremos ni en los museos. Ni siquiera en los museos de cera: museos del horror. Saramago, comunista. Escritor. ¡Comunista! ¡Stalin! La historia literaria, como si le importara a alguien, hará justicia, dentro de unos lustros, a uno de los mejores prosistas portugueses del siglo XX. Alguna de sus obras se estudiarán en las universidades y tesis doctorales (ya existen) analizarán sus palabras, sus sintagmas. Saramago comunista quedará como una referencia anodina, marginal. Muere Saramago, despidiéndose de la vida, un día gris de junio y las palabras de la tribu pierden uno de sus mejores escribas. Muere Saramago y su voz de altavoz, de estatua moral, se eleva hacia la Historia. Una historia de cosas pequeñas, de gestos y caricias, de desilusiones y esperanzas. En el imposible espacio de la verdad, donde las gradas son de piedra, Saramago tiene asiento preferente. Describió el mundo y las tropelías de sus enemigos y concibió una península ibérica a la deriva. Saramago, muerto, sigue pensando el modo de transformar la realidad. Para eso escribía.

María Toledano
Mundo Obrero

Homenaje del PCE a José Saramago

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Catorce de junio
José Saramago

Cerremos esta puerta.
Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan
Como de sí mismos se desnudarían dioses.
Y nosotros lo somos, aunque humanos.
Es nada lo que nos ha sido dado.
No hablemos pues, sólo suspiremos
Porque el tiempo nos mira.
Alguien habrá creado antes de ti el sol,
Y la luna, y el cometa, el espacio negro,
Las estrellas infinitas.
Ahora juntos, ¿qué haremos? Sea el mundo
Como barco en el mar, o pan en la mesa,
O el rumoroso lecho.
No se alejó el tiempo, no se fue. Asiste y quiere.
Su mirada aguda ya era una pregunta
A la primera palabra que decimos:
Todo.

De Poesía completa, Alfaguara, pp. 636-637
http://cuaderno.josesaramago.org/2010/06/14/catorce-de-junio/

Adolfo Sanchez Sanchez el 18/06/2010 - 23:00 nos informa:

Bueno, aunque no comparta su tendencia política pero eso es lo de menos, todo es respetable y siento mucho que la calidad desaparezca, un gran personaje que tiene todos los méritos para ser admirado.
La vida es así, la guadaña está al acecho. Aunque sean edades más lógicas pero se sienten estas desapariciones, su historial será imborrable. Mis respetos.

JuanCarlos el 21/06/2010 - 22:24 nos informa:

Una gran pérdida, un hombre íntegro, ideológicamente intachable y un maravilloso escritor. Descanse en paz.